Hay un pájaro loco en el cielo, un cielo que en este instante tiene toda clase de rojos, amarillos, fiucsas, violetas, verdes casi imperceptibles, azules, ya empezaron a oler las flores blancas que las molesta tanto el sol, él es muy tímido pero no es de esos introvertidos que en cualquier momento sacan el arma, no, él es rockero, se ha reído cuando le he dicho que sea como sea el rock es necesario para vivir y estamos todos a salvo.
Ya el pájaro loco se habrá ido a su árbol preferido y la noche viene, lenta pero con un capricho que nos aplastará a todos los colores.
Inexplicablemente acaba de caer un cigarro al techo de un pequeño edificio aquí en frente. No se ve quién pudo arrojarlo y existe la sospecha de que hay ángeles fumando. Ni modo.
Se terminó la música del rock, suena muy fuerte la televisión de los vecinos. Ni modo.
No hay más colores radiantes en el cielo, pero ahora vive más que nada la fragancia invisible de esas flores blancas que acá llaman "galanes de la noche".
¿Y dónde estás tú, pajarillo demente que cantabas solo?
Y es así que me responde otro.
21 de junio, La Habana
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