Entonces no habrá más que el dejarla.
Y nada será nuestro.
Pronto a que aparezca
el temblorín de una puerta
ellos ya han dicho: venid
a nuestros rayos,
son la fiesta de la lluvia.
No queremos, dicen,
nada de lo que inventaron.
Bórrenlo todo
y vengan.
En todo caso salven la bicicleta,
pónganle alas
y monten.
Vengan los que se enamoran
como niños, los que admiran
como una hormiga un cubito de hielo
derretida yéndose al diablo de la nada
porque marcha cerca
la flor roja.
Los demás sigan matándonos.
Que ustedes mueren, y a nosotros
nada de eso nos importa.
Algo más íbamos a decir.
Pero ya nos espantaron.
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