De Hölderline

Pero ¡amigo!, venimos demasiado tarde.

En verdad viven los dioses, arriba en otro mundo.

Trabajan eternamente y parecen preocuparse poco de si vivimos:

tanto se cuidan los celestes de no herirnos.

Nunca pudiera contenerles una débil vasija;

sólo a veces soporta el hombre la plenitud divina.

La vida es un sueño de ellos.

Pero el error nos ayuda como un adormecimiento;

nos hacen fuertes la necesidad y la noche.

Hasta que los héroes crecidos en cuna de bronce

vengan, como en otro tiempo sus corazones se

parecieron en fuerza a los celestes.

Ellos viven entre truenos.

Me parece que a veces es mejor dormir que estar

sin compañero.

Al esperar así, ignoro qué decir o qué hacer.

Y ¿para qué poetas en tiempos aciagos?

Pero son, dices tú, como los sacerdotes sagrados del Dios del vino,

que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada.