¿Qué es esa canción?
El gallo que canta a la sombra
para atrapar la luna.
¿Por qué ninguna persona
se despierta de su sueño?

Daichi

I. Zenin

Océanos

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HOLA, LOS INVITAMOS A LA PRIMERA ESCUELA INTERNACIONAL DE CLOWN-MÚSICA Y MEDITACIÓN EN LAS MONTAÑAS DE TEPOZTLÁN Y EN VALLE DE LIMARI CHILE. VISITEN NUESTRAS PAGINAS.

EL PRÓXIMO RETIRO DE FIN DE SEMANA SERÁ EL 14 Y 15 DE DICIEMBRE EN TEPOZTLÁN

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NO SE LO PIERDAN.

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kate winslet, por mario testino

En el silencio delicado...

No vayas a mi tumba y llores
pues no estoy ahí.
Yo, no duermo.

Soy un millar de vientos que soplan
El brillo de un diamante en la nieve
La luz del Sol sobre el grano maduro,
La suave lluvia de Verano.

En el silencio delicado del amanecer,
Soy una ave rápida en vuelo.

No vayas a mi tumba y llores
No estoy ahí
Yo, no morí

(Epitafio escrito por un Indio Americano anónimo).

"Yo soy la vida sin límites".

Este cuerpo no es yo.
Yo no estoy limitado por este órgano.
Yo soy la vida sin límites.
Nunca he nacido,
y nunca me he muerto.
Mira el mar y el cielo lleno de estrellas, manifestaciones de mi mente
verdadera.
Maravilloso.
Desde antes del tiempo, he sido libre.

El nacimiento y la muerte son las únicas puertas por donde pasamos,
umbrales sagrados de nuestro viaje.
El nacimiento y la muerte son un juego de escondite.
Así ríe conmigo,
toma mi mano,
digamos adiós,
volveremos a reunirnos pronto.

Nos reunimos hoy en día.
Nos reuniremos de nuevo mañana.

Nos reuniremos en la fuente a cada momento.

Nos encontramos el uno al otro en todas las formas de vida.

Tich Nat Hanh, monje budista vietnamita.

Sakamoto Happyend

Radiohead Coachella 2012 HD

"How it would be, if a house was dreaming"

555 KUBIK | facade projection from urbanscreen on Vimeo.

The conception of this project consistently derives from its underlying architecture - the theoretic conception and visual pattern of the Hamburg Kunsthalle. The Basic idea of narration was to dissolve and break through the strict architecture of O. M. Ungers "Galerie der Gegenwart". Resultant permeabilty of the solid facade uncovers different interpretations of conception, geometry and aesthetics expressed through graphics and movement. A situation of reflexivity evolves - describing the constitution and spacious perception of this location by means of the building itself.

Production: urbanscreen.com

Art Direction: Daniel Rossa - rossarossa.de

Technical Director: Thorsten Bauer
3D Operator: David Starmann - shineundsein.de
Sound Design : Jonas Wiese

Realized with mxwendler.net mediaserver

555 KUBIK was awarded a Silver Lion in Cannes [canneslions.com] and Silver by the
Art Directors Club Germany [adc.de]

An extended version of this documentation can be found here: vimeo.com/5677104

:O

CLOWN PARAÍSO

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2012-2013

PROPUESTA

Bring me your love

It's fraude

Filosofar es aprender a morir

YO, FILÓSOFA

Filosofar es aprender a morir

Por Mónica Miroslava Salcido M.

  

    

¿Puedo considerarme filósofa? No lo sé, mi definición se la dejo a ustedes. Formo parte de un gremio intelectual, institucional, pero no le pertenezco. En esta colmena hay quienes llevan a la filosofía como un abrigo de mink, como un adorno sobre los hombros que los dota de elegancia y superioridad.

Hipatia © Rossana Piccini

Me pronuncio contra la reducción institucional de la filosofía, contra la jerga erudita, contra la construcción sistemática y abstracta que aliena al pensamiento. Me pronuncio por la filosofía como ejercicio vital. Asumo este difícil, esquivo, hambriento trabajo sobre mí misma y me pregunto: ¿Quién soy en esta elusividad, esta hambre que no acaba, que no se sacia con nada? Nada soy más que sangre y abismo, átomos que se deslizan sobre un halo de luz.

Ni la pasión ni el hálito del pensamiento son implantados desde fuera o por voluntad propia: se está condenado a ellos por algún sino inexplicable. Yo no elegí ser filósofa: me vi lanzada al pensamiento por la necesidad de explicarme a mí misma, de la misma forma en que otras veces he sido catapultada al amor y al deseo como fuerzas instintivas sobre las que mi razón no decide. La filosofía crece en mí de forma natural, incluso quizás sea yo un engendro de ella y deba reconocer entonces a Artaud, Camus, Nietzsche, Stirner y a Heráclito como mis padres putativos, como aquellos cuyas ideas filosóficas impactaron mi ser cual meteoritos. El simple hecho de estar viva me sorprendió desde muy joven, casi niña, y la vida examinada ha sido desde entonces el resultado del minúsculo y perfecto aleteo de la necesidad. Podría decir que poseo una vocación, una predilección por cruzar el límite, por experimentar y proponer para mí misma nuevas formas de vida. Esto no me facilita la existencia, porque vivir y filosofar viviendo exige la elección plenamente consciente de poner frente a sí la atadura a la finitud, a los juegos de la fortuna y al propio sinsentido que es uno mismo. Cuando la vida me empuja a una normalidad plana yo muero, yo me suicido con la misma guadaña de la muerte llana.

La filosofía no me hace más inteligente pero sí más profunda; seguramente no me perfecciona, pero me humaniza, me hace más mortal, más consciente de que sólo tengo esta vida para llegar a ser quien soy en toda su amplitud. Por todo esto, sostengo quefilosofar es aprender a morir, esto es, a vivir porque se sabe que se vive sólo una vez, que todo transita, que todo es un paso hacia ningún lado —y pensar a partir de ello.

No hay filosofía sino filósofos, no hay ideas sino minúsculos corpúsculos que flotan sobre un halo de luz. “Soy cuerpo y pienso”. “Sólo existen los átomos y el vacío, todo lo demás son hipótesis”. La experiencia de mi propia materia es la medida de mi verdad: Yo tengo una estrella enclavada en el firmamento y una espina atragantada en mi músculo cardíaco. Yo extraigo mis órganos vitales para liberarlos del dolor, para poner en crisis los automatismos y convicciones socialmente útiles. Es la vida misma el puente por el que arranco mis escamas y me inmolo para construirle su casa al superhombre o, más aún, a la SUPER HEROÍNA. Yo escribo porque detesto los convencionalismos sociales por opacos, estúpidos y alienantes. Yo soy un ser entre la espada y la pared.

Filosofar no es pensar: es un proceso de desasimiento, de auto-creación de una segunda naturaleza. Soy mi propio acto filosófico y fallido. Nietzsche no es un filósofo al que se lee para cultivarse: es un estado de ánimo, una prolongada experiencia, un caminar en lo prohibido obedeciendo la ley de gravedad que nos sujeta a la tierra en un flujo constante, en un flujo del que no podemos escapar ni mucho menos abarcar.

¿Puedo considerarme filósofa? No lo sé, mi definición se la dejo a ustedes. Formo parte de un gremio intelectual, institucional, pero no le pertenezco. En esta colmena hay quienes llevan a la filosofía como un abrigo de mink, como un adorno sobre los hombros que los dota de elegancia y superioridad. Yo puedo ver a través de ese falso pelaje un cuerpo desnudo y temeroso, un cuerpo maltrecho, torpe, incapaz de cualquier tipo de goce. Existen seres más sencillos y cercanos a la sabiduría que el arrogante filósofo de palabras vacías y ornamentales que destellan en la falsa vitrina humana, pero esta ridícula frivolidad me parece una denuncia de la perenne condición de lo humano. Valoro la superficialidad en la medida en que el espectáculo de lo ridículo me profundiza.

Pensar es para mí intentar desenredar lo que me confunde. Y a mí me confunde el hombre con sus errores, sus temores, sus victorias. Me confunde el teatro como biografía elemental; la vida sexual, la muerte y los abismos del amor me confunden. A mí me atrae la confusión como la luz a determinados insectos, es por eso que quizás debiera revisarme a mí misma con un entomólogo y no con un terapeuta sistémico. En mí la confusión es inevitable, por abigarrada y excesiva, por el peso de la literatura, por el peso que tienen sobre mis estados de ánimo David Bowie, Jim Morrison y Kurt Kobain.

La cultura católica me enseñó a culpabilizar los instintos, pero yo me he entregado a la vida para vivirla completa y de una vez por todas. Es decir: me he construido una segunda naturaleza, me he reeducado continuamente a mí misma para percibir, oler el engaño moral de la virtud y las buenas costumbres, las cuales son dispositivos para dinamitar lo que es privado, lo que es sólo de uno mismo. No cumplo, pues, con el puntaje requerido para ganarme el amor de la masa, soy compleja y me siento incómoda en lo sencillo. Me es difícil dejar pasar las cosas sin hacer demasiado, sin esforzarme por conquistar mi propia libertad y seguramente soy un intento fallido para vivir más allá del bien y del mal, lo cual no hace sino apuntalar en mí una risa que me horada hasta el tuétano.

Nuestra verdadera educación filosófica no depende de la memorización de doctrinas sino del poder formador de la vida: somos más pensadores cuando las letras impresas se convierten en acciones efectivas, en experiencias epidérmicas. Leo, pero mi tónico mental no son los datos ni los conceptos ajenos, sino los aforismos concretos que dibujan mis elecciones y sus inesperadas consecuencias. El temor de perder mi pensamiento, al sujetarme a un tiempo que no es el mío, me hace temblar, de ahí mi esfuerzo por construirme una caverna que proteja mi corazón filosófico. Yo no escribo para expiarme frente a los demás. “Ganarás el pan con el sudor de tu frente”… Pues si con el sudor de mi frente pierdo mi pensamiento, colocar mis ideas en este papel, en tanto que autoconstrucción, equivale a un legítimo instinto de autodefensa. Escribir es para mí desenvainar la espada.

Hoy que leo esto ante ustedes —porque ustedes no leen este texto, me escuchan— puedo decirles que lo hago para ensanchar la aristocracia de las ideas independientes, para declararme más atea frente a la iglesia, para ser más hereje, para defender concepciones más claras del universo. ¿Y saben por qué? Porque según Nietszche, uno de mis padres, “Dios es una respuesta burda, una indelicadeza contra nosotros los pensadores”. Leo, más aún pronuncio este texto en busca de una disciplina interna que ponga a prueba mi capacidad y mi fuerza. ¿Cómo llegué a Nietzsche? ¿Por qué quise casarme con él? ¿Por qué sus libros provocaron en mí un deseo carnal infinito? Mi respuesta es simple: porque de las explicaciones que pueden darse sobre quién es filósofo elegí la del hombre desconcertante que para pensar no se eleva por encima de las cosas mundanas sino que se sumerge en el mundo para poder pensar lo que piensa. Nietzsche llegó a mí para desencajarme de lo permitido. Una vez que comencé a leerlo ya no pude ser la que se esperaba que fuera, traicioné los parámetros morales en los que había sido educada de una manera más o menos libre. Yo radicalicé la libertad que se me había dado y renuncié a las enseñanzas del catecismo a los doce años, sin saber que hacía una elección que iba a teñir la tela de mi existencia. Aún trabajo la cuestión de la culpa, ese vampirismo injertado en la piel para succionar la capacidad humana de crear los propios valores y vivir conforme a uno mismo. Le pedí al cura y a Dios que me abandonaran, que me dejaran sola frente a esta cáscara de hueso y piel que es mi cabeza para ejercer mi propia decantación espiritual. Decidí pensar bajo una cascada y bañarme en mis siete soledades.

Filosofar no es pensar: es un proceso de desasimiento, de auto-creación de una segunda naturaleza. Soy mi propio acto filosófico y fallido. Nietzsche no es un filósofo al que se lee para cultivarse: es un estado de ánimo, una prolongada experiencia, un caminar en lo prohibido obedeciendo la ley de gravedad que nos sujeta a la tierra en un flujo constante, en un flujo del que no podemos escapar ni mucho menos abarcar. Esto es filosofar: la ardiente voluntad de crearse uno a sí mismo de cara al absurdo, de hacer honor a la inmanencia cuando la propia vida se transforma en un triunfo literario que se deshace entre las manos. He escrito bitácoras de mi vida desde hace más o menos 25 años y las guardo todas para recordarme a mí misma quién soy. Escribo para darle peso existencial a mi devastación, para curar mis heridas. “De todo lo escrito”, dijo Zaratustra, “yo amo sólo aquello que alguien escribe con su sangre. Escribe tú con sangre y te darás cuenta de que la sangre es espíritu”.

Una vez más con él filosofía vuelve a ser experiencia, autodramatización y experimentación erótica, creciendo simultáneamente hasta engendrar al minotauro. “Yo amo”, dice Zaratustra, “a quien no reserva para sí una gota de espíritu, sino que quiere ser íntegramente el espíritu de su virtud: avanza así en forma de espíritu sobre el puente”

No me justifico, simplemente me explico a mí misma: yo no llegué a Nietzsche, específicamente a El nacimiento de la tragedia, por la vía académica. Desemboqué allí por necesidad, por el excesivo peso que tenía sobre mí el teatro. El teatro como experiencia trágica me enfrentó a la verdad sin evadir lo horroroso, el miedo, la rabia y todo aquello que Occidente ha considerado digno de olvidar. Hacer teatro —no actuar, hacer como si, sino manejar la energía e instalarse en la pura presencia— supuso para mí un profundo trabajo de conocimiento interno, un camino de pequeñas muertes cuyo resultado final es el renacimiento. Suspendí la mente para ir hacia adentro, guardar silencio y encontrar en el grito los ruidos que habían estado guardados durante mucho tiempo, aprisionados, humeantes y desesperados. Artaud, El teatro y su doble, me llevó a Nietzsche para encontrarme con una experiencia de vacío, soledad, miedo, rabia y combate, la única brecha posible que en esos años yo contemplé para ser libre. Para mí el teatro fue un ejercicio filosófico en amplio sentido: un trabajo sobre la conciencia no desde lo que consideramos claridad, sino a partir de la iluminación que traen consigo la confusión, la irracionalidad y el desequilibrio. Si a partir de la experimentación teatral puedo decir que el conocimiento profundo está en relación con el manejo de la energía corporal, filosóficamente puedo afirmar que el Conocimiento es la relación entre la conciencia como mente que se piensa a sí misma y la total organicidad, unidas en compás por el acto vital de la respiración profunda. El conocimiento de las emociones, que permite al actor su manejo escénico, es un socavamiento de las partes más internas del cuerpo para convertirlas en metáforas de las experiencias humanas, desde las más primitivas y corpóreas, como son la sobrevivencia, hasta las más mentales, como la comunicación con los seres espirituales y la energía universal. Este socavar en las formas internas, que nos son tan cercanas y a la vez tan lejanas, trae consigo la modificación de las expresiones externas socialmente reguladas. Nietzsche no eligió por azar la tragedia griega para iniciar su pensamiento sobre la superación del hombre. El estado supranormal de la escena trágica está en estrecha relación metafórica con Dionisos como “desatador de nudos”, “liberador”, “derrumbador de murallas”. Dionisos, el que rompe las fronteras de la normalidad, de las convenciones sociales, el que abre las fronteras de la posibilidad absoluta en que las cosas adquieren su sentido más profundo y se topan, dirá Artaud, con su Mana. Esta posibilidad absoluta, en el que la realidad extiende sus tentáculos y crea monstruos en los que convergen la animalidad, la vegetalidad y aun lo espiritual, en retruécanos que no son posibles de alcanzar en el estado cotidiano, es la posibilidad de la vida misma. Yo amé el teatro porque me convertí en una puerta, porque en escena fui todos los hombres, un abanico de pasiones y tormentos, un lanzamiento de dados. Mi cuerpo como detentador de toda forma cognoscible, de toda información milenaria, evolutiva y no evolutiva, que la palabra no alcanza a pronunciar. Nietzsche no es un filósofo, es una experiencia teatral, corporal. Detrás de la sentencia filosófica veo al hombre: al hombre Nietzsche, pero también a cada hombre viviendo en el hielo, caminando lentamente bajo la tormenta, atacando causas para las que no encontrará aliados, tomándose a sí mismo como fatum.

Soy un ser intermedio, una amante del conocimiento, del viaje, de la distancia. Estoy lejos a veces hasta de mí, por eso escribo, para hacer de la escritura síntoma y espejo de mí misma.

Así, en busca de un delirio filosófico, viajé hace poco a Nueva York, en busca de respuestas a preguntas existenciales… La ciudad no habló, habló mi ser más profundo para lanzarme la pregunta sobre cómo es que el amor había dejado de ser una experiencia estética. Sentada en Central Park, sobre las raíces de un árbol de copa generosa, las hojas cayendo sobre mí, experimenté la profundidad punzocortante de “El camino del creador”, que Nietzsche había escrito específicamente para concederme la gracia de una soledad auténtica. Busqué mis siete soledades bajo el cielo lluvioso de la ciudad mientras el viento se llevó mis ideas y me dejó desnuda en medio de un valle de tristeza. Me vi materializada en tierra y cenizas, existiendo en el dolor, en busca de mi propio dios y mi propia virtud. Rompí la cadena, liberando la atadura del amor, dando forma a una escultura involuntaria, situada físicamente en una encrucijada. “Yo amo”, me dijo Zaratustra, “a quien es de espíritu libre y de corazón libre: su cabeza no es así más que las entrañas de su corazón, pero su corazón lo empuja al ocaso”.

La filosofía no se lee, baja sobre uno mismo, se coloca en las entrañas: la filosofía es la flecha del anhelo hacia la otra orilla. Filosofía es un momento preciso, una situación vital: Frente a la pieza Spem in Alium. Nunquam habui, de Janet Cardiff, una ventana, frente a ésta un árbol cuyas hojas agita el viento en una repetición ad nauseam. Tras el árbol, el puente de Brooklyn y sobre él una avioneta roja. La nariz moqueando y los ojos empañados ante la revelación del devenir. En ese momento todo es arte, experiencia, profundidad y verdad. El ser entero —carne, huesos, latido, pneuma— decide. Con el viaje se revela una nueva pasión para curar la histeria y la inteligencia, una nueva razón para pensar emerge como gota de agua en la oscuridad, resbalando helada por la espalda. Yo bailo ante su espíritu como ante una cumbre dorada, él es abismo puro avasallando la razón, epicentro de la Ciudad de México. Una vez más con él filosofía vuelve a ser experiencia, autodramatización y experimentación erótica, creciendo simultáneamente hasta engendrar al minotauro. “Yo amo”, dice Zaratustra, “a quien no reserva para sí una gota de espíritu, sino que quiere ser íntegramente el espíritu de su virtud: avanza así en forma de espíritu sobre el puente”.

Me despido arrojando palabras de oro, sin cambiarme de nombre para ocultar mis experiencias como criterio de mi pensamiento. Ni rana pensante ni aparato de objetivación, yo, filósofa, soy línea en blanco, cita, entrecomillado, punto final, y en mis puntos suspensivos, ecpirosis pura. Yo criminal, yo traidora, amante negada, madre borrada: soy todos los estigmas y las quemaduras. Soy sor Juana, Ana Bolena, Juana de Arco, Hipatia y una especie de Borgia. Soy la condenada, la pantera, la tarántula y la serpiente. Nuevamente la filósofa, la nocturna, la que nada a contracorriente. Escritora, mal comida, pensadora. ®

Fuente: http://revistareplicante.com/yo-filosofa/

Plan de Guayangareo

La Fornarina

there's no time to analyse

a self fulfilling prophecy
of endless possibility
in rolling reams across the screen
in algebra, in algebra

in fences that you can not climb
in sentences that do not rhyme
in all that you can ever change
the one you're looking for

it gets you down
it get you down
there's no spark
no light in the dark
it gets you down
it get you down
you've travelled far
what have you have found
That there's no time
There's no time
to analyse
to think things through
to make sense

By candles in the city
you never looked so pretty
By power cuts and blackouts
sleeping like babies

it gets you down
it get you down
you're just playing a part
you're just playing a part
you're playing a part
playing a part
but there's no time
there's no time
to analyse
analyse

Toy Story 3

Deshi Deshi Basara Basara

Ryohei Hase

Lionel

Pasolini entrevista a Pound

Giotto

4 Songs Thom Yorke 720p

CORTOMETRAJE AMOR AL AL AMOR

http://www.youtube.com/watch?v=qSA1UYnIngk

CORTOMETRAJE GANADOR DE VARIOS PREMIOS TANTO EN MÈXICO COMO EN EUROPA Y ASIA.
ESPERAMOS SUS COMENTARIOS Y ESTAMOS MUY PLACENTEROS DE COMPARTIR ESTO CON USTEDES

ATTE

CINE DEL AMOR

"¿Hay alguien que le regale un mantón a este pobre ciego?". Dos cuentos de Daniil Kharms

Un soneto

Hoy me sucedió algo extraño: de repente olvidé si primero venía el 7 o el 8. Fui con mis vecinos para conocer su opinión sobre esa secuencia. La extrañeza de ellos y la mía fueron grandes cuando, de pronto, descubrieron que ellos tampoco podían recordar cuál era el orden de esos números. Ellos se acordaban de contar 1, 2, 3, 4, 5, 6; pero olvidaban qué número seguía. Entonces decidimos ir a la tienda más cercana, la que está en la esquina de las calles Znamenskaya y Basseinaya, para consultar ese asunto con la cajera. La cajera nos sonrió como padeciéndonos, se sacó de la boca un martillito y, moviendo su nariz con suavidad hacia adelante y atrás, nos dijo: 

- En mi opinión, el siete viene después del ocho sólo si el ocho viene después del siete. 

Le dimos las gracias a la cajera y contentos salimos de la tienda. Pero luego, pensando con cuidado en lo que dijo la cajera, nos pusimos tristes porque sus palabras estaban vacías de significado. 

¿Y qué se supone que haríamos? Fuimos al Jardín Primavera y empezamos a contar árboles, pero al llegar al seis nos deteníamos y empezábamos a discutir. Algunos opinaron que el siete era el que seguía; pero otros decían que era el ocho. Estuvimos discutiendo mucho tiempo cuando, por un golpe de suerte, un niño se cayó de una banca y se quebró las quijadas. Eso nos distrajo de nuestra discusión. 

Y cada quien se fue a su casa. 

Ancianas que caen

Debido a su excesiva curiosidad, una anciana cayó de su ventana y se estrelló contra el suelo. 

Otra anciana se acercó a su ventana y miró a la que se había estrellado, pero debido a su excesiva curiosidad también se cayó y quedó estampada sobre el suelo.

Fue entonces que una tercera anciana cayó de su ventana; y luego una cuarta; y después, una quinta. 

Cuando la sexta anciana cayó de su ventana yo me aburrí de haber estado viéndolas y me fui al Mercado Maltsev donde dije: "¿Hay alguien que le regale un mantón a este pobre ciego?". 

Traducción de José Vicente Anaya,

publicada en Rojo Amate

Daniil Kharms, asesinado por el estalinismo en Rusia. Su error fue, precisamente, escribir ironías, cuentos del absurdo de profundo talento pero incomprensibles para el régimen. En 1931 lo encarcelan. Es acusado, entre otras cosas, porque “sus escritos absurdos se oponen a los valores soviéticos del materialismo”. Es liberado pero en 1941 lo vuelven a encarcelar; ahora en una prisión-manicomio. El 2 de febrero de 1942 se reporta su muerte, un homicidio disfrazado.

Fuente: Canal Persuado

ASÍ

ASÍ LLORABA EL MAGO

By Adonai Anand

(creo que esto es un cuento, parte .no sé.          )

“Había una vez un mago que hacía hechizos de todo tipo, para enamorar a las mujeres, para conseguir trabajo, para realizar lo que quisiera. No tenía límites, trabajaba para Dios. Un día se encontró con una lagartija dorada, que hacía pipí color morado, y le gustaba arrastrarse por el bosque cantando canciones de Amor, le gustaba encantar a todo el bosque con su voz. Por eso cantaba. El Mago sabía aquel truco también. Una niña en un columpio largo y rojo brinca mientras sus padres discuten de alguna babosada. Me encuentro ligeramente bien hecho, curiosamente bien hecho, siento que mi lenguaje habla el lenguaje de la eternidad. Bien dicho. Camina entonces doce pasos a la derecha y otros doce otra vez hacia su derecha sin doblar, se mira en el cine, comiendo unas palomitas mientras ve una película interesante. Soy una familia, un conjunto de recuerdos, una biblioteca de recuerdos, la muerte llegó el día en que la imaginé. Lástima que todo sea un sueño, pensé que era real, pero todo se desvanece. Todo se termina. Todo. Mira, terminé con el puente entre un mar y otro, y así como tú tenías algo antes, ahora, suena bien, le contestó así de largo la lagartija mientras el mago se rascaba sus miedos. Habría que permitirlo, sí es verdad, contestó el mago un poco hambriento ya, de nuevo es navidad y el frío congela mis huesos, es verano, es otoño primaveral, es el día en que tú naciste, nacieron todas las flores y la la la la rá, comer rápido, cerrar las cortinas dejar la casa a oscuras, esperar a que las mujeres lleguen a decirme cosas lindas, decir lo que tengo que decir para sentirme sano, besar bocas de niñas dulces, crear versos para entretener el hambre del espíritu. Estoy en celibato. Estoy cerca de mí, retirado del mundo aunque sea por un instante, se vuelve todo tan ligero, no importa. No importa nada. La fuente era enorme, el Mago se arrodilló para tocar el lodo que se había brincoteado en sus huaraches, lo que importa no es lo que digo, no es el significado, sino encontrar un estilo, una forma, en la forma está el significado, para verterme en algo le doy forma. Así hago mis pócimas. Hablaba solo el Mago en su laboratorio. Llegó al fin su esposa. Largo viaje se pudo dar cuenta. Te amo. Pasaba el tiempo solo escuchando música, era así como podía pensar en cosas lindas y dejar el Mundo cotidiano de la mente aburrida. Se encontraba a sí mismo en el placer de dejarse en una forma.

Entre las notas que hablan de la devoración del entendimiento, entramos a la nada, donde no estamos, sino que se siente algo, en todo el espacio, una explosión, de energía pura, de puro amor, o esa sustancia de la que estamos hechos, hago una forma para verterme de esa forma, y le regalo a la lagartija dorada una mujer pulpo violín para que bailen juntos, así es como las notas alcanzan a ser colores y los colores alcanzan a amarte para que más rápido sanes, decía el Mago, aunque nunca lo decía, prefería ir a desayunar a una calle de piedras frente a una Iglesia unos huevos con chorizo y un jugo de naranja, un poco crudo de las noches tras noches donde trabajaba cada día más intensamente, encontrando nuevas fórmulas, nuevos encantamientos para crear formas y crear la sustancia Amor. La lagartija dorada se fue a vivir con él y con sus ocho esposas. Ocho mujeres eran las que lo cuidaban, protegían, amaban. Ellas también tenían amantes pero nadie se comparaba con el Mago, que era el que más profundamente las podía amar, gracias a sus encantamientos potenciaba ese amor a cuestiones de religión pura. Por decir algo. Creo que a la lagartija también le gustaban los huevos con chorizo. ¡O sea! estuvo sentada ahí varios días, me acuerdo, creo que sí, si pidió lo mismo que yo, hasta le dije que yo le había copiado a ella. El Mago temía por la muerte, por eso hacía todo eso. Quería encontrar un remedio para su mortalidad. El regalo cantó como un gallo en la mañana dulce donde el sol sale, hay un cielo y un universo, ¿por qué después nos vamos? ¿A dónde? ¿Para qué? ¿Qué caso tiene irse de este lugar? ¿Por qué no podemos vivir como el sol, por qué solamente 100 años? Es muy poco tiempo! es muy poco tiempo!! es muyyyyyyyyyy pocooooooooo tiempooooooooooo!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! ¿por qué los planetas viven más tiempo que nosotros? ¿Por qué? Tengo tanto miedo, así lloraba el Mago tardes y tardes, noches y noches las ocupaba buscando fórmulas nuevas, remedios, había inventado todo tipo de remedios, para el dolor, para tener buen sexo, para pasarla bien, para amar y ser amado por mucha gente, para perderse con un grupo de amigos y encantar bosques y playas, para hacer las mejores obras de Arte, del cine y del teatro, de la poesía y de la música, lo había conseguido todo, había abierto todos los misterios de la imaginación, “everything is in the mind” dirían los Beatles, pero no podía aún, aunque a veces lo intentara con toda su alma, no podía aún encontrar la fórmula que lo hiciera inmortal. Así era como lloraba el Mago. ¿Entonces? ¿Estás aquí conmigo? ¿capish? Uyyy amor!! Si si si!! Cooooooooogemeeeeeeeeeeeee jajajajajajajaja. Así era como lloraba el Mago escuchando lágrimas de música en su templo interior. La belleza es el camino, grito la lagartija pero el sonido sonó en la esquina de la casa, mientras la canción se escuchaba por todas partes, era como un eco celoso. Así era como lloraba el Mago dándose cuenta de que cada persona que conocía iba a morir. (¿por qué no suponer que se puede crear el milagro?) El mago extrañaba los días donde vivía la vida sabiendo que nunca se iba a acabar. Ah! no tengo internet ni tele, ya tengo que bajar más a la tierra, hacer compras también, no hay nada en mi refrigerador desde hace meses, ¿por qué? ¿Qué me pasa? ¿es que acaso es tan insoportable tanta soledad? Ah! ¿por qué soy infinito? No me gusta! No me gusta. Por qué no es cierto! Nos vamos a morir todos vamos a desaparecer de esta maravilla, perdón pero es que estoy muy en “shhooookkkk” por esto, osea simplemente no puedo creer que Dios sea tan cruel, y nos haga vivir a todos solamente 100 años, a algunos los hace vivir 45, a otros 8 años, o 15, perdón pero no puedo perdonar a una fuerza superior que hace eso, o al caos, no lo puedo perdonar, vete a la puta mierda “caos”!!! vete a la PUTA MIERDA. (5 minutos de llanto, me vienen imágenes de cuando estaba con mi familia, me duele más por pensar eso) ¿por qué no vivir 500 años? ¿por qué? ¿por qué todo es cómo está siendo? Yo lo habría inventado diferente, lo habría inventado así… (ah, por cierto, ayer tuve la visita del Dios ALÁ. Muy bello, traía un bigote muy coqueto), así…

Y fue como después de muchos arduos trabajos, el Mago se dio cuenta por fin de cuál era el secreto para crear la pócima y conseguir su inmortalidad. No quería inventarse un cielo, no quería inventarse un cielo! Con todas sus fuerzas, se entregó, y se convirtió en un cangrejo volador, amigo de la lagartija dorada. Aunque se veían poco porque eran famosos y viajaban por todo el Mundo.” (Ah! cómo extraño la época en la que estudiaba Teatro y se respiraba un aroma de tanto amor, frente al maestro, con todos mis compañeros, y donde la muerte no existía. Qué tremendamente vacío estoy de mala gana). Siempre es el mismo Amor el que me acompaña. Hoy quería regalarte este cuento, para amarte más, mucho más, mucho mucho mucho más!!!! másssssssssss!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! No sé si me estoy dando a entender………………….la la lá, la la láaa, la lammmla…lam lá!

Así pues lloraba el pinche Mago.

p.d. bueenno!! Está bien!! Fumémonos un tábaco. Estoy feliz por mi magia. Estoy feliz de estar solo, totalmente solo, saber amar y después saber regresar a mi soledad con felicidad. Que de tu panza salgan canciones lagartija loca del mar lejano. Te extraño lulú! Extraño cuando nos pachequeábamos y nada más nos reíamos y nos acostamos y sentíamos tanta perdición, la mente no le importaba nada! ¡Ah! creo que se rompió mi mundo interior! ¿O por qué tanto miedo? Te extraño Tomás. Y las clases con la música africana, y Giovanni, mi ángel dorado, mi Aquiles, te extraño hermano, me duele que esta ciudad me pese tanto, me sea tan pesada y que por eso ya no quiera ni salir de mi casa, deberían de venir todos ustedes un día y cargarme en brazos, llevarme a una plaza pública, lavarme desnudo todo el cuerpo, ayudarme a sanar. Como un ruego. Estaría bueno meter a concurso este cuento quizá gane unos dinnnneros. En fin. ¿O no? ¡Ay si! Lo quieres terminar muy chingón.   (“)))..”””$$%%&/””!!!!!!”””””””””””””””(¿cómo le hago para sentir que no tengo nada qué perder?) ¿por qué no abren universidades que nos enseñen eso?

p.d Jimena, carlos, yo voy con ustedes a áfrica, pongámosle fecha a ese viaje. ¿Cuántos días nos vamos? (para los lectores que no saben quién es Carlos y Jimena, son familia mía y acaba de morir mi tía y quiso que lleváramos las cenizas a cuatro partes diferentes del mundo. Watafok!! Seamos libres hasta de la pinche muerte culera. Culera.

Así llora-cantaba el pinche puto pendejo mago jajaajajajajajaja. (otros cinco minutos de llanto) o seis.

The Master Official Trailer (2012) - Paul Thomas Anderson Movie HD

Entrevista a Jack Dorsey, creador de Twitter

Entrevista a Jack Dorsey, co-fundador de Twitter por Emprendedoras

Stand-Up Documentary

MARLON BRANDO: UNPUBLISHED PORTRAITS, 1952

Source: life.time.com via LIFE.com on Pinterest

Olimpiadas de Londres

Carta a los lectores de La Jornada

Completo: http://fuentesfidedignas.com.mx/portal/index.php/desfiladerito/1885-carta-a-los-lectores-de-la-jornada 

    

Hoy por hoy, ante un paisaje sombrío, donde el viento barre las flores secas de las tumbas donde yacen decenas de periodistas asesinados en medio de la catástrofe calderónica, Lydia Cacho está fuera del país por sus denuncias contra los pederastas, Sanjuana Martínez fue encarcelada en Monterrey bajo un pretexto fútil que mal disimula los deseos de venganza de las “fuerzas del orden” que ha puesto en evidencia, John M Ackerman salió de MVS en parte debido a que fue promotor de la acusación penal contra Calderón en el Tribunal Internacional de La Haya, Carmen Aristegui se vio obligada a bajarle el volumen a sus investigaciones acerca del PRImen organizado y Jaime Avilés se separó de La Jornada por una tontería. 

Jaime Avilés

La caravana en Los Ángeles

Irrumpe #MPJD en Estados Unidos

Discurso de Javier Sicilia en Los Ángeles

Inicio con unos versos de “Not dark yet” de Bob Dylan: “[…] He alcanzado el fondo/ de un mundo lleno de mentiras,/ no estoy buscando nada en los ojos de nadie;/ a veces mi carga es más pesada/ de lo que puedo soportar./ Aún no ha oscurecido, pero no tardará […]”

[…] I’ve been down on the bottom of a World full of lies/ I ain’t looking for nothing in anyone’s eyes/ Sometimes my burden seems more than I can bear/ It’s not dark yet, but it’s getting there […] 

Por esa oscuridad que no ha dejado de cernirse en México y en Estados Unidos, y que tiene el rostro de cientos de miles de muertos, desaparecidos, perseguidos, torturados, destazados, desplazados y encarcelados, pido un minuto de silencio.

Hemos llegado, como dice Dylan, al “fondo de un mundo de mentiras”, al fondo de lo que está detrás de una guerra, sobre todo de una guerra tan absurda como la de las drogas. Ese fondo se llama muerte, humillación, comercio ilegal de armas, lavado de dinero, criminalización, corrupción, miedo, horror, cárceles, fortalecimiento del crimen y fortalecimiento de la violencia del Estado; se llama también, por lo mismo, crisis de la democracia, destrucción de las libertades y desprecio por los migrantes. Ese fondo de dolor es también, como lo dice la canción de Dylan, una carga “muy difícil de llevar”.

La carga que llevamos tiene el peso de nuestros muertos, de nuestros desparecidos, de nuestros desplazados, de nuestros migrantes criminalizados y humillados y, en mi caso, el peso del asesinato de un hijo bueno, profesional y deportista, que jamás había probado la droga, y que ha sido víctima inocente, como miles, de esta imbécil guerra. A pesar de esta tragedia, en vez de no buscar nada en los ojos de nadie, como dice Dylan, hemos llevado esta carga a lo largo de más de un año buscando algo, siempre algo, en los ojos de todos: el consuelo, la justicia y un camino hacia la paz. Lo hemos hecho en México, recorriendo el país y dialogando con todos. Ahora lo hacemos aquí, recorriendo los Estados Unidos y tratando de dialogar con ustedes. Porque si en esta guerra que está oscureciendo todo, México tiene graves responsabilidades, los Estados Unidos también tienen las suyas. Esta guerra se creó aquí hace 40 años, cuando el Presidente Nixon decidió, contra todo sentido de la democracia y olvidando lo que sucedió con la prohibición del alcohol en los años 30, que las drogas no eran un asunto de las libertades, del mercado y del control del Estado, sino un asunto de seguridad nacional que se combate con la violencia.

Desde entonces, para proteger a los 23 millones de consumidores de drogas que hay en Estados Unidos, iniciaron esa guerra que ha destruido a Colombia y que ahora está destruyendo a México, a Centro América y amenaza con destruir también, a mediano plazo, a los Estados Unidos. Es la instalación de la barbarie sobre la civilización, de la violencia sobre la paz, y el triunfo del autoritarismo sobre la democracia. El fracaso de esta guerra es atroz: los 23 millones de consumidores estadounidenses de droga lejos de disminuir aumentan; en los últimos 5 años, México ha acumulado casi 70 mil muertos, más de 20 mil desaparecidos, más de 250 mil desplazados, cientos de miles de viudas y de huérfanos, y las cifras van en aumento. Las armerías estadounidenses arman mediante un comercio ilegal al crimen organizado y el Plan Mérida legalmente a las fuerzas armadas mexicanas fomentando la guerra. Las cárceles norteamericanas tienen millones de seres humanos encarcelados por consumir droga. Los migrantes son criminalizados de este lado de la frontera y extorsionados o desaparecidos del otro lado, y la tentación de la militarización, de los regímenes policiacos, surge en ambos lados, poniendo en una profunda crisis la democracia y la grandeza de las sociedades abiertas.

“Aún no ha oscurecido” dice la canción de Dylan, pero esta realidad anuncia que pronto caerá la noche, oscura, atroz y más profunda que las sombras que la anuncian. Pero aún no, no todavía, aún no, a pesar, como lo dijimos hace más de un año en el zócalo de la Ciudad de México, de la inconmensurable necesidad, a pesar de todos los sufrimientos, a pesar de este dolor sin nombre, a pesar de la ausencia de paz en creciente progreso, a pesar de la confusión que aumenta, aún no.

La posibilidad de que esa noche no llegue y se instale para siempre depende de ustedes y de nosotros, de los ciudadanos no sólo de México y de Estados Unidos, sino también de Centroamérica y de América Latina.

Si ustedes, pueblo de Estados Unidos, no asumen los equívocos de sus gobiernos —como nosotros estamos asumiendo los del nuestro—, y les eixgen que cambien su política de guerra contra las drogas, que generen un control férreo de las armas que pasan ilegalmente a México, que ataquen drásticamente el lavado de dinero y hagan no sólo una política incluyente y humana con los migrantes, sino una política de reconstitución del tejido social tanto en México como en Centroamérica y en las zonas estadounidenses destrozadas por la miseria, la noche llegará y será absoluta como lo fue en los países donde se instaló el crimen, el autoritarismo y la militarización. Sólo nosotros juntos podemos salvar la democracia amenazada por esta guerra.

El dolor de México, de Centroamérica, de Colombia, de Brasil, no es, como muchos de ustedes creen y algunos medios de comunicación quieren instalar en sus mentes, un asunto de los mexicanos, de los centroamericanos, de los colombianos, de los brasileños. Es un asunto compartido que se origina aquí con una guerra perdida desde el principio por absurda y que ha costado ya demasiado dolor.

Por ello, desde aquí, desde Los Ángeles, desde el estado de California, uno de los rostros más bellos de la democracia, les preguntamos a los ciudadanos de todo Estados Unidos, con las mismas palabras que hace muchos años, durante la atroz guerra de Vietnam, les dirigió el propio Bob Dylan: “¿Cuántas orejas debe de tener un hombre/ antes de que pueda oír gritar a la gente?/ ¿Cuántas muertes serán necesarias/ hasta que comprendan/ que ya ha muerto demasiada gente” (How many ears must one man have/ Before he can hear people cry?/ How many deaths will it take/ till he knows/ That too many people have died?)”

No esperen a que ese dolor los alcance en sus vidas personales para escuchar el grito que nosotros no hemos dejado de proferir; no esperen a que la muerte, que esta guerra ha desatado, llegue a sus vidas, como llegó a las nuestras, para saber que la muerte existe y que hay que detenerla. Este es el momento de cambiar juntos esta política de guerra y salvar la paz, la vida y la democracia.

Concluyo parafraseando unos versos de Bertol Brecht, que en realidad, dicen, son del pastor luterano Martin Niemöller, unos versos que apelan a su conciencia y a su corazón: “Un día humillaron a los colombianos/ y no dije nada/ porque yo no era un colombiano./ Luego destrozaron a los mexicanos/ y no dije nada/ porque yo no era un mexicano./ Un día vinieron por los afroamericanos/ y no dije nada/ porque yo no era un afroamericano./ Luego se metieron con los migrantes/ y no dije nada/ porque yo no era un migrante./ Y cuando un día vinieron por mí/ ya no quedaba nadie para protestar”, ni para detener la guerra ni la muerte, ni para salvar la democracia.

Los Ángeles, California, 13 de agosto de 2012

EN INGLÉS

Entrevista a Cuarón (2010)

Eva Green

Palden Dorje habla en la noche

The Hobbit

Brillantes fotografías de Steve McCurry

La sonrisa del mundo

el arquitecto de su laberinto acaba por perderse en él. 

Ideas para un noticiero

• Nunca ves una historia de drogas que sea “positiva”. Siempre tiene la misma historia del LSD. Todos la han visto: "Hoy, un chico drogado con ácido...pensó que podía volar...saltó de un edificio...¡qué tragedia!" ¡Que estúpido! Es un idiota. Si pensó que podía volar ¿Por qué no despegó del suelo primero, para corroborarlo? No se ven gansos alineados para subirse a un ascensor y volar al sur; ellos despegan del suelo. Él es un idiota. Él está muerto. ¡Bien! ¿Perdimos un estúpido? Celebremos. Hay un estúpido menos en el mundo.

• ¿No les gustaría ver una historia de LSD positiva en las noticias? ¿Para basar su decisión en información en vez de tácticas de miedo y supersticiones?, ¿Tal vez? ¿Acaso no sería interesante? ¿Solo una vez?
  "Hoy, un chico drogado con ácido se dio cuenta de que toda la materia es simplemente energía condensada a una baja vibración – que somos todos una conciencia colectiva experimentándose a sí misma de manera subjetiva. No hay tal cosa como la muerte, la vida es solo un sueño y somos la imaginación de nosotros mismos. Aquí está Tom con el clima."
  
  
  Bill Hicks, 1989, Wikiquotes

#CiudadaníaEnRebeldía

Acerca de un tweet que se vuelve TT

La generación de Trending Topics (TT) en Twitter se debe a un algoritmo que identifica los temas que se popularizan en un momento y zona en específico. Se necesita un cierto número de Tweets y usuarios que estén Twitteando la misma palabra o tema para que se genere el TT. Al ser #MegaMarcha un tema que cumplió con esta condición, para muchos era obvio que debía aparecer entre los primeros diez. Sin embargo, no sólo es por esta regla por la que se generan TTs alrededor del mundo. También debe de ser un tema muy retwitteado, que sea usado por medios de comunicación masiva y usuarios con muchos seguidores en la red social, y que si ya había sido TT, deben ser nuevas audiencias las que refresquen el tema. #MegaMarcha cumple con las primeras dos, ya que fue usado por reconocidos tuiteros, como el actor Damián Alcazar, quien comentó en la red: “Twiteros conscientes luchemos hasta el último esfuerzo por México x la democracia y #VamonosPatriaaCaminar sumense a la #MegaMarcha hoy 12h”. Este Tweet fue retwitteado 1320 veces. El tema también fue muy comentado por la mayoría de los medios cibernéticos. La única opción por la cual pudo no aparecer entre los TT es porque la mayoría de los usuarios que usaban el HT #MegaMarcha ya lo habían usado antes, como hace dos semanas que sí se volvió TT, llegando a ser el No. 1 nacional y uno de los 10 a nivel mundial.

Así que para que temas que ya han sido usados regresen a ser uno de los 10 más famosos en Twitter se le recomienda a la audiencia invitar a otros usuarios a refrescar el tema con sus Tweets. También se puede utilizar el recurso de cambiar una letra del tema como en España hace unos meses, que en vez de twittear #Cacerolazo lo cambiaron por #Cac3rolazo para que siguiera siendo TT ante la crisis en su país.

Samuel Adam, fragmento de "La culpa la tiene el algoritmo", en HomoZapping.

Batman

Porque siempre que camino, camino en México