El frío, el frío no es decir cualquier cosa.
Y el ruido, tampoco es *improvisar* recuerdos.
Escapismo salvaje. Salvaje escapismo.
Un comentario, una luna vez que se oscurece.
Te late el corazón como un suave golpeteo
de animales grandes. Un gesto más y nos vamos.
A veces te aparece
un rencor, y a veces la muerte.
Adolfo Sánchez Ballesta a veces
cree que tiene espinas en el hombro
derecho. Entonces se las toca con
la mano izquierda.
¿Hasta dónde llegan las mareas?
La memoria sería un alicante.
Otro exceso,
ya no sé si de la música
o de mí, que soy el cansancio
de las piedras por nunca sofocarme,
que soy la embriaguez,
el misterio de capuchas brillantes.
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