Greguerías de Paul Desmond

– He ganado varios premios al saxo alto más lento del mundo, así como un galardón especial al silencio en 1961.

– Yo ya había pasado de moda antes de que nadie me conociera.

– Probé a practicar unas pocas semanas y acabé tocando demasiado rápido.

– Creo que de forma inconsciente quería sonar como un martini seco.

Con respecto a cuál es el secreto de su tono:
– ¡De verdad que no lo sé! Tiene algo que ver con el hecho de que toco de forma ilegal.

Cuando Gene Lees le preguntó a qué se debía la melancolía en su forma de tocar, respondió:
– Bueeeeno, al hecho de que no consigo tocar mejor.

Paul Desmond se graduó en lengua inglesa en la universidad. Su motivo para no emprender una carrera literaria:
– Sólo era capaz de trabajar en la playa y no dejaba de entrarme arena en la máquina de escribir.

– La literatura es como el jazz. Se puede aprender, pero no se puede enseñar.

Con respecto al escritor Jack Kerouac:
– No me gusta nada cómo escribe. Sin embargo no me disgusta su estilo de vida.

– A veces tengo la impresión de que continuamente hay orgías por todo Nueva York, y si alguien dice "vamos a llamar a Desmond" otro le contesta "¿para qué? Seguro que está en casa leyendo la Enciclopedia Británica".

Poco antes de que se disolviera el cuarteto de Dave Brubeck:
– Estamos trabajando como si estuviera pasando de moda, cosa que por supuesto está ocurriendo.

Sobre el yogur:
– No me gusta, pero Dave siempre anda probando cosas de ese tipo. Es un masoquista de la nutrición. Se comerá cualquier cosa que crea que le va a sentar bien.

Sobre las lentillas:
– No son para mí. Si quiero desenfocar a todo el mundo, me basta con quitarme las gafas y disfrutar de la neblina.

Sobre el estilo de Ornette Coleman:
– Me alegra que sea tan individual. Me gusta la firmeza de pensamiento y de intención que implica lo que está haciendo, aunque no siempre me guste escucharlo. Es como vivir en una casa toda pintada de rojo”.

Según Doug Ramsey, al ver un cuadro con cuatro gatos acosando a un ratón, Desmond dijo:
– Ah, la portada perfecta para cuando haga un disco con el Modern Jazz Quartet.
Cuando Ramsey le indicó que el ratón era mecánico, Desmond replicó:
– En ese caso el disco lo tendrá que hacer Cannonball [Adderley].

La afición de Desmond al whisky escocés era de todos conocida. Cuando en 1976 se le diagnosticó un cáncer de pulmón, se mostró irónicamente satisfecho de que su hígado estuviera bien:
– Impoluto, perfecto, uno de los grandes hígados de nuestra era. Bañado en Dewars y rebosante de salud.

Si supiera lo que dicen las ballenas, ya te lo habría dicho.

Si supiera lo que cantan las ballenas, pero no lo sé.

Te voy a decir lo que pueda:

soy mamífera, los acuarios me dan una tristeza infinita, y el mar un miedo horroroso.

Salgo a respirar sólo de vez en cuando.

Tengo ideas enormes pero sólo por el tamaño de mi cerebro.

Me han atacado muchas veces pero herido de muerte sólo una.

He navegado mares incomprensibles y compongo y canto canciones que tampoco

entiendo.

No sé dónde acaba el azul del mar y comienza el azul del cielo.

Sirena con Patas II
Liliana Felipe

aNiMaLiStA

Desnuda

amo tu desnudez

porque desnuda me bebes con los poros,

como hace el agua cuando entre sus paredes

me sumerjo.

tu desnudez derriba con su calor los límites,

me abre todas las puertas para que te adivine,

me toma de la mano como un niño perdido

que en ti dejara quietas su edad y sus preguntas.

tu piel dulce y salobre que respiro y que sorbo

pasa a ser mi universo, el credo que me nutre;

la aromática lámpara que alzo estando ciego

cuando junto a las sombras los deseos me ladran.

Cuando te me desnudas con los ojos cerrados

cabes en una copa vecina de mi lengua,

cabes entre mis manos como el pan necesario,

cabes bajo mi cuerpo más cabal que su sombra.

El día en que te mueras te enterraré desnuda

para que limpio sea tu reparto en la tierra,

para poder besarte la piel en los caminos,

trenzarte en cada río los cabellos dispersos.

el día en que te mueras te enterraré desnuda,

como cuando naciste de nuevo entre mis piernas.

poesía: Roque Dalton

fotografía: Manuel Alvarez Bravo

De la taberna del Barrio Alto a Madredeus

En 1985 Pedro y Rodrigo, amigos y colegas musicales, deciden crear un nuevo grupo musical de raíces portuguesas, pero sin recurrir a los fados. Por aquel entonces, ambos estaban inmersos en otros grupos (Pedro en Herois do mar, Rodrigo en Sétima legião), pero buscaban nuevos horizontes en expresión musical y artística. Pronto se unieron dos amigos más: Gabriel, experto en acordeón, y Francisco, un violonchelista con gran capacidad vocal. Sin embargo, al grupo le faltaba algo, un elemento inspirador de aquellas canciones que hablaban del mar, de la tierra, de sueños. Hicieron muchas audiciones, pero no encontraron a nadie y, ya por vencidos, Rodrigo y Francisco decidieron descansar en una taberna del Barrio Alto, lugar típico de encuentro de jóvenes en Lisboa. Allí se encontraron una voz y con la fuente de inspiración de Madredeus, una joven de diecisiete años llamada Teresa Salgueiro, que cantaba fados por pura diversión. Fue el principio de todo.

El nombre del grupo viene dado del lugar de ensayo, el Teatro Ibérico al lado del Convento de Madre de Deus, en la zona oriental de la ciudad de Lisboa. Al principio de tocar, la gente que iba a los ensayos decía "¿me puedes llevar hasta Madredeus, al concierto?" y poco a poco fue derivando hacia "me llevas a Madredeus", quedándose así como nombre definitivo del grupo.

wiki

http://www.youtube.com/watch?v=YSe35k04UWc&feature=related

música de madredeus, próximamente se comparte en audiorama.

O Mar / Madredeus

No nenhum poema
o que vos vou dizer
Nem sei se vale a pena
Tentar-vos descrever
O Mar
O Mar

E eu foi aqui ficando
os pra O poder ver
E foi envelhecendo
sem nunca o perceber

O Mar O Mar...

Posible traducción

En ningún poema

está lo que voy a decir.

Yo no sé si vale la pena

describir,

pruebe usted,

el mar

el mar

Aquí estaba viendo

y sin darme cuenta

envejecí por ver

el mar

el mar...

Tina Modotti

e.w.

Francisco León Gonzalez - "El gesto de la angustia". (Fragmentos no.2)

El mundo es este sí mismo inaclanzable

*

Comunicarse, significa desviarse, es ir anulando significados para llegar al significante, a la entre linea.

*

Nuestra vida transcurre más en un lugar imaginario que en uno físico.

*

La verdad es una ilusión desilusionada.

*

La ausencia de libertad a desembocado en historia.

*

¿El colmo de la evolución? el homo sapiens.

*

Nuestro corazón está manchado, nació corrupto, y nuestras ideas se alimentan de esa mentira, sin la cual no viviríamos.

*

El mal es el anhelo superior del pensamiento, cuando sospechamos la posible existencia de un ideal.

*

La piedra filosofal es la piedra de Sísifo.

*

Cuando todo se vuelve normal, y vemos el mundo como un licenciado satisfecho, la última oportunidad de mejorar es el suicidio.

*

El instinto de perpetuarse nos viene, quizá, de un auténtico sadismo, inherente a la raza.

*

El pensamiento se serena, sólo cuando acepta que no hay salvación.

*

El arte es una noción donde se verifica la probabilidad de relacionar lo fáctico de los sueños, con el límite imposible de una calamidad.

*

Entre las faltas de ortografía, y las faltas de moral, nos vamos perfeccionando.

*

Cuando hablo sobre los demás, me invade primero un sentimiento de intolerancia, y luego un ánimo de autosupresión que nunca puedo practicar.

*

Me siento como un príncipe, pero de mis propias tinieblas.

*

Todos duermen, tú estás solo, podrías estar loco o navegar por una laguna mental; en ese caso, el vacío de tal visión es consolador, pues no exige nada. Reposas en tu inexpresión.

*

Las contradicciones sirven como laxante. En ocasiones nos pueden curar.

*

La cárcel del espíritu es la idea que quiere formarse de sí.

*

La idea de Dios, (la que sea) es el efecto de nuestras deficiencias.

*

Una vieja conocida: la conciencia.

*

Para recuperar el paraíso hay que aprender a perder lo que aún no poseemos.

*

El prójimo: un reto a la imaginación.

*

Un ser querido existe como posibilidad de perderlo.

*

Mis males son tan fantasmales como la causa que los origina.

*

Todo hartazgo termina purificandonos.

*

La falta de imaginación nos hace esclavos de lo que  han dicho los demás.

"El gesto de la angustia". Francisco León Gonzalez.

Fotografía: Eduardo Medina Frias

La Mano

El doctor Alejo murió asesinado. Indudablemente murió estrangulado.

Nadie había entrado en la casa, indudablemente nadie, y aunque el doctor dormía con el balcón abierto, por higiene, era tan alto su piso que no era de suponer que por allí hubiese entrado el asesino.

La policía no encontraba la pista de aquel crimen, y ya iba a abandonar el asunto, cuando la esposa y la criada del muerto acudieron despavoridas a la Jefatura. Saltando de lo alto de un armario había caído sobre la mesa, las había mirado, las había visto, y después había huido por la habitación, una mano solitaria y viva como una araña. Allí la habían dejado encerrada con llave en el cuarto.

Llena de terror, acudió la policía y el juez. Era su deber. Trabajo les costó cazar la mano, pero la cazaron y todos le agarraron un dedo, porque era vigorosa corno si en ella radicase junta toda la fuerza de un hombre fuerte.

¿Qué hacer con ella? ¿Qué luz iba a arrojar sobre el suceso? ¿Cómo sentenciarla? ¿De quién era aquella mano?

Después de una larga pausa, al juez se le ocurrió darle la pluma para que declarase por escrito. La mano entonces escribió: «Soy la mano de Ramiro Ruiz, asesinado vilmente por el doctor en el hospital y destrozado con ensañamiento en la sala de disección. He hecho justicia».

Ramón Gómez de la Serna