Esa serenidad que anuncia,
en otros lugares comunes,
la tormenta venidera,
aquí sólo revela
lo que las nubes advierten al evaporarse:
Estamos solos.
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viernes, 30 de abril de 2010
viernes, 5 de marzo de 2010
Discurso amoroso:
Irracional
y
Contradictorio
se aman
Mientras tú te muerdes
los labios nublados
y te despojas de toda realidad
cae
absurda
la palabra
adiós.
viernes, 26 de febrero de 2010
Crece
Tenía una vena
en la sien
PUNzaba
y la corté
salieron semillas
y las planté
en una maceta
pegada a mi ventana
y ha crecido
una hierba mala
como una mente en rizoma
y crece sin sol
con sombra
y crece
insensata
a la percepción
de dormir
o de morir
como el placer
de sudar febril
desde el pie
a la sien
destilando
mi corrupta conciencia
y después soñé
condensada
la vida en salitre.
De las hojas corté
unos frutos
y algunas ramas
algunas espinas
y calenté agua
para una infusión
con la que voy
envenenar
mi falsa vida
siempre amada.
Aún crece.
viernes, 19 de febrero de 2010
Monstrum
Se me acercó perfectamente prodigiosa
Tenía algo de sed
así que le di de beber de mi risa
aunque ella prefirió sorber de mi mal humor
Mientras cerraba la persiana
se desnudó a mis espaldas
Tan sólo estaba ella
en la piel que contenía
su carne desbordante
Ese olor...
será mejor que no pretenda describirlo
pues ahora me resulta repulsivo
Sophie(1) se metió
sin pedir permiso
a mi cama.
Esa es la verdad
Y la mentira es que
me desvestí con algo de pudor
cuando la luz estaba encendida
pues no cesaba mi leal migraña
en la que apenas podía distinguir
ENTRE
lo insípido de la realidad
y el deseo impertinente
que me asomaba por el prepucio
Me fascinó sentir
cómo vivían las arterías de la mano
sentí un fulgor inesperado
placentero al ardor en los pulmones
Su rostro es
diametralmente opuesto
a lo que considero bello
a lo que toda la vida he considerado bello
pero debo confesar
muy a mi pesar y esta vez con la verdad encamada
que era diabólicamente seductora
que incitaba morir
asesinado a cabezazos
y a procrear todos los vicios
excelsos y sublimes
del que el todo poderoso (muerto)
nos ha regalado
Se chupaba los dedos índice y medio
de la mano izquierda
mientras con la derecha se masturbaba
desquiciada en sí misma
Me abalancé de inmediato a penetrarla
pero me aventó con un pie hacia a un lado
Un brote psicótico se apoderó de mi
era lo que me temía
ahora quiero que todo lo que
VEO Y VIVO
sea mío
Recordé el olor al
amoniaco
despedido del trapeador
que usan en los baños públicos
Si pones atención al olor
puedes encontrar una descripción
Es la lista de cosas del Diablo
amor
fidelidad
horrible sagacidad
maligna honestidad
perverso uso de la verdad
terrible y horrendo respeto
siniestro
provocativo
incitador
ORGASMO
de ella
celosa
sugestiva
irresistible
atractivaestimulanteprovocativa
y perfectamente monstruosa Sophie
¿Qué es lo que busqué?
¿para qué darle mis noches a ella?
¿sirve decir que nunca supe de
de mi corrupción
mi prostitución
mis argucias
y falacias
con las que me distraje?
NO
A riesgo de equivocarme
me saciaba con la saliva que adviene al beso
la saliva que envilece la muerte
la saliva que pones en el dedo para dar
vuelta a cada hoja del siguiente libro
con la playa silenciosa en la madrugada
con las olas en requiem
la mariguana al viento
y la arena entre los dedos que marcan
en el despertador las 3:00 am
Es la inmersión subrayada
de la experiencia racional
O los sofismas argüidos
en la persuasión para tener sexo
que desenmascaran
un hombre falo-céntrico
alerta a cualquier sensación
en posición anal
y a medida que saciaba mis deseos
se agigantaban con cierta reciprocidad
El fin es el estertor de la sangre
AGÓNICA
y posmoderna
en la noche de la que fuimos
y hacia la oscuridad que usamos
como sábana
Fingimos la astucia
de lo real
la vida lacónica
de lo real
la sensación de morir
ante lo real
siempre en lo real
pero cuando menos te das cuenta
cogemos en lo IRREAL
y enloquecemos en ello.
__________________________
(1) Sofía (Σoφíα, en griego "Sabiduría") es un término fundamental dentro de la filosofía helenística, como también en el platonismo, gnosticismo, cristianismo ortodoxo, cristianismo esotérico, y en toda la Filosofía.
Tenía algo de sed
así que le di de beber de mi risa
aunque ella prefirió sorber de mi mal humor
Mientras cerraba la persiana
se desnudó a mis espaldas
Tan sólo estaba ella
en la piel que contenía
su carne desbordante
Ese olor...
será mejor que no pretenda describirlo
pues ahora me resulta repulsivo
Sophie(1) se metió
sin pedir permiso
a mi cama.
Esa es la verdad
Y la mentira es que
me desvestí con algo de pudor
cuando la luz estaba encendida
pues no cesaba mi leal migraña
en la que apenas podía distinguir
ENTRE
lo insípido de la realidad
y el deseo impertinente
que me asomaba por el prepucio
Me fascinó sentir
cómo vivían las arterías de la mano
sentí un fulgor inesperado
placentero al ardor en los pulmones
Su rostro es
diametralmente opuesto
a lo que considero bello
a lo que toda la vida he considerado bello
pero debo confesar
muy a mi pesar y esta vez con la verdad encamada
que era diabólicamente seductora
que incitaba morir
asesinado a cabezazos
y a procrear todos los vicios
excelsos y sublimes
del que el todo poderoso (muerto)
nos ha regalado
Se chupaba los dedos índice y medio
de la mano izquierda
mientras con la derecha se masturbaba
desquiciada en sí misma
Me abalancé de inmediato a penetrarla
pero me aventó con un pie hacia a un lado
Un brote psicótico se apoderó de mi
era lo que me temía
ahora quiero que todo lo que
VEO Y VIVO
sea mío
Recordé el olor al
amoniaco
despedido del trapeador
que usan en los baños públicos
Si pones atención al olor
puedes encontrar una descripción
Es la lista de cosas del Diablo
amor
fidelidad
horrible sagacidad
maligna honestidad
perverso uso de la verdad
terrible y horrendo respeto
siniestro
provocativo
incitador
ORGASMO
de ella
celosa
sugestiva
irresistible
atractivaestimulanteprovocativa
y perfectamente monstruosa Sophie
¿Qué es lo que busqué?
¿para qué darle mis noches a ella?
¿sirve decir que nunca supe de
de mi corrupción
mi prostitución
mis argucias
y falacias
con las que me distraje?
NO
A riesgo de equivocarme
me saciaba con la saliva que adviene al beso
la saliva que envilece la muerte
la saliva que pones en el dedo para dar
vuelta a cada hoja del siguiente libro
con la playa silenciosa en la madrugada
con las olas en requiem
la mariguana al viento
y la arena entre los dedos que marcan
en el despertador las 3:00 am
Es la inmersión subrayada
de la experiencia racional
O los sofismas argüidos
en la persuasión para tener sexo
que desenmascaran
un hombre falo-céntrico
alerta a cualquier sensación
en posición anal
y a medida que saciaba mis deseos
se agigantaban con cierta reciprocidad
El fin es el estertor de la sangre
AGÓNICA
y posmoderna
en la noche de la que fuimos
y hacia la oscuridad que usamos
como sábana
Fingimos la astucia
de lo real
la vida lacónica
de lo real
la sensación de morir
ante lo real
siempre en lo real
pero cuando menos te das cuenta
cogemos en lo IRREAL
y enloquecemos en ello.
__________________________
(1) Sofía (Σoφíα, en griego "Sabiduría") es un término fundamental dentro de la filosofía helenística, como también en el platonismo, gnosticismo, cristianismo ortodoxo, cristianismo esotérico, y en toda la Filosofía.
viernes, 12 de febrero de 2010
Los camaradas del escarabajo
Eran amadas las escaramuzas
y el hambre de huevos escalfados
y los calzones de las musas
y las escalas de los pianos
y las tumbas exhumadas
y las puertas de los epitafios
como las madrugadas de lenguaje perverso.
Eran bienvenidos los enigmas
y los debates sin sueño
y los vinos sin borrachera
y las tintas sin sexo
y los excesos palpados
y los roperos sin suerte
como las lecturas sin camino converso.
Eran ciertos los refugios
y los árboles con sombrilla
y los tontos con astucia
y los abrigos maestros con ciencia
y las mujeres desnudas
y los cigarrillos con almuerzo
como los besos convertidos en verso.
Eran esos los momentos
con los amigos locos y sobrios
que desanudaban
esta garganta llena de fieles adversos.
Eran la simpleza
siempre
POTENTE
de abrir los ojos
en el crujir de las hojas
en la suela de los zapatos
de antípodas en el océano.
Llueve la noche
y es demasiado
octubre
para un escarabajo
con vida en el universo.
y el hambre de huevos escalfados
y los calzones de las musas
y las escalas de los pianos
y las tumbas exhumadas
y las puertas de los epitafios
como las madrugadas de lenguaje perverso.
Eran bienvenidos los enigmas
y los debates sin sueño
y los vinos sin borrachera
y las tintas sin sexo
y los excesos palpados
y los roperos sin suerte
como las lecturas sin camino converso.
Eran ciertos los refugios
y los árboles con sombrilla
y los tontos con astucia
y los abrigos maestros con ciencia
y las mujeres desnudas
y los cigarrillos con almuerzo
como los besos convertidos en verso.
Eran esos los momentos
con los amigos locos y sobrios
que desanudaban
esta garganta llena de fieles adversos.
Eran la simpleza
siempre
POTENTE
de abrir los ojos
en el crujir de las hojas
en la suela de los zapatos
de antípodas en el océano.
Llueve la noche
y es demasiado
octubre
para un escarabajo
con vida en el universo.
viernes, 5 de febrero de 2010
jueves, 21 de enero de 2010
Me presento en el infierno
Gracias por la invitación. Heme aquí intentando balbucear cosas con sentido. Entre el tecleo de cada letra, los sorbos de café barato, los sonidos inertes de la oficina, los otros sonidos inertes de mis compañeros de oficina, sus actividades parsimoniosas, el peso de mis nalgas en la silla, el sopor excedente en mis párpados deambulantes. Entre todo ese ingenio y lecho de creatividad desperdiciado, la vida transcurre en 9 horas reducidas para convivir más con una computadora, que con los intentos de seres humanos que ha creado la comodidad. Antes de terminar la jornada, puedes destilar por cada poro de la piel una inercia abundante y mísera (rima con víscera). La nausea es un lugar feliz, Huxley incluso soñó con mi trabajo. Sin embrago, es aquí en este infierno de cuatro paredes argüido por Sartré, que encuentro un cierto placer sadomasoquista en mi particular proceso disléxico de escribir. Es como si me vengara de las imbeciladas que dicen a mis espaldas (esto es literal, mi escritorio está colocado al contrario de los demás, de modo que sólo puedo escucharlos y nunca jamás, por alguna razón, verlos), pues mi verdadero rostro está entre los omóplatos, y no me refiero a que tengo ojos en la espalda, ni al Ojo de Bataille, eso sería burdo. La realidad es que tengo la boca entre los hombros, así puedo maldecir a todos, mientras doy media vuelta y sigo en mi propio río desbocado de deseos incumplidos. Insisto, aquí en la pantalla y entre los pixeles, soy libre para decir que se vayan a la mierda. No me gusta el sarcasmo, pero al carajo con mis gustos; mis gustos son una mierda. Prefiero eso, a decir que son humanos bellos y hermosos tal como son, destinados a la imperfección, pero eso sería una grosería para las "personas" que ven tanta televisión, que compran el celular de moda y duermen 10 horas seguidas. Sin embargo, hablar de los otros es también hablar de mi, y eso obviamente, es anarquista y mezquino. ¿Pero que no siempre se trata de nosotros mismos? ¿No somos acaso redentores de la realidad? ¿No coartamos la libertad del otro para poder existir? ¿No somos un reflejo de lo que los demás son? ¿Siempre es sobre los otros? Tal parece que sí, y si hoy hablo sobre mi, sólo podré decir una cosa: ¡Devuelvanme mi libertad! ¡Dejen de existir miserables! ¡Perros egoistas! (Los románticos son de Bolaño)
A continuación, transcribo un poema de C.B con el que me siento identificado:
PERMÍTEME DECIRTELO
el infierno se levanta
pieza a pieza
ladrillo a ladrillo
a tu
alrededor.
no un proceso
rápido,
sino gradual.
construimos nuestro
propio
infierno
y culpamos
a los demás.
pero el infierno
es el infierno.
literalmente el infierno es
el infierno.
mi infierno y
tu
infierno.
nuestro
infierno.
infierno, infierno,
infierno.
la canción del
infierno.
calzarte
por
la
mañana.
el infierno.
Pag. 158 y 159 de Poemas de la última noche sobre la Tierra. Charles Bukoswki.
Para saber más de mi, por acá ando.
Espero que participando aquí, me haya salvado de la maldición de Blake. Un saludo.
A continuación, transcribo un poema de C.B con el que me siento identificado:
PERMÍTEME DECIRTELO
el infierno se levanta
pieza a pieza
ladrillo a ladrillo
a tu
alrededor.
no un proceso
rápido,
sino gradual.
construimos nuestro
propio
infierno
y culpamos
a los demás.
pero el infierno
es el infierno.
literalmente el infierno es
el infierno.
mi infierno y
tu
infierno.
nuestro
infierno.
infierno, infierno,
infierno.
la canción del
infierno.
calzarte
por
la
mañana.
el infierno.
Pag. 158 y 159 de Poemas de la última noche sobre la Tierra. Charles Bukoswki.
Para saber más de mi, por acá ando.
Espero que participando aquí, me haya salvado de la maldición de Blake. Un saludo.
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